La sonrisa

Me encanta la gente que sonríe. Se ven felices, alejados de todo, simplemente disfrutan de esa pequeña conversación de teléfono, de esa frase que acaban de recordar. Sonríen, solos pero llenos de vida mientras caminan.

Así me hacías sentir. Sólo, pero rodeado de mil voces, de cientos de luces de colores. Iluminado por todo en un caminar perfecto y simbiótico con el universo que me rodea. De todas todas, supe que te amaría hasta el fin de mis días, y así lo haré, aunque ame tu recuerdo. Porque cada vez que llego hasta ellos, es como si volviese a mí la luz, los colores, las voces, las risas.

Te amo como amo al aire a mi alrededor, a cada golpe de la vida que me enseña, aun más, a amar, a gozar, a vivir.

Me siento conectado, enchufado a una máquina en desuso, mientras todos los demás disfrutan de la “tecnología” del olvido. Es lo que merezco, ni más ni menos. No es justo haber conocido en persona a un ángel, haber vivido en el paraíso mientras te tuve, mientras que los demás se afanaban en encontrarte. Yo te tuve, y por eso siempre lloverá en mi corazón, en mi alma inquieta, a la que, como mucho, podrá llegar alguien con un paraguas para mitigar la lluvia intensa que dejó tu partida.

Voy a seguir, voy a luchar por llevarte conmigo, pero sin ti. Fingiendo que amo, que deseo, hasta llegar a la parada en la que de nuevo te encuentre, sin equipaje, sin más paradas en el trayecto, solos, tú y yo. Te quiero.

Estas manos

La gente se mueve. Se me ofrece como un ramillete de coloridas flores. Incesantes, inquietantes, capaces de calmar mi ansia de ti, al menos durante una milésima de segundo. Pero yo no busco ese efímero consuelo. Rastreo cada palmo del camino que intenté empezar contigo, y no encuentro a nadie que tan si quiera se atreva a mirarse en tu recuerdo.

Te veo en todas, en el fondo de sus miradas, en el posible cruce de sus manos con las mías. Mis manos, torpes y desconsoladas, sin consuelo alguno, sin barro con el que poder materializar mis ansias. Qué manos, las tuyas, las mías ¿Son 4? ¿Son dos? Ya no lo recuerdo, sólo sé que las mías andan aun perdidas buscando el amparo en las tuyas, y no sé cómo decirles, que ya no volverás, que estás fuera de mi alcance, a tantos kilómetros como vidas hubiese querido vivir a tu vera.

¿Qué hago yo ahora, con estas manos?

Soñadores

Versos bellísimos y ciertos de Gioconda Belli, certifican al soñador, que no está sólo, que su lucha diaria por la sonrisa espontánea no es inútil, sino todo lo contrario. Que lo disfrutéis.

Foto.

Gioconda Belli

Los portadores de sueños

En todas las profecías
está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan
que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida
que siempre se renueva
engendraron también una generación
de amadores y soñadores,
hombres y mujeres que no soñaron
con la destrucción del mundo,
sino con la construcción del mundo
de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.

Detrás de su apariencia cotidiana
Guardaban la ternura y el sol de medianoche.

Las madres los encontraban llorando
por un pájaro muerto
y más tarde también los encontraron a muchos
muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
por un invierno de caricias.

Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
atacados ferozmente por los portadores
de profecías habladoras de catástrofes.

los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías
dijeron que sus palabras eran viejas
y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso es antigua
en el corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas les temían
lanzaban sus ejércitos contra ellos,
pero los portadores de sueños todas las noches
hacían el amor
y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
que no sólo portaban sueños sino que los
multiplicaban
y los hacían correr y hablar.

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
como también había engendrado
a los que inventaron la manera
de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los climas gélidos
pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias torrenciales
tuvieron algo que ver con esto.

La verdad es que como laboriosas hormiguitas
estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
hermosos mundos,
mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
llamaban compañeros,
que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
en las muertes,
se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se ayudaban
en el arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento
de todas partes venían a impregnarse de su aliento
de sus claras miradas
hacia todas partes salían los que habían conocido
portando sueños
soñando con profecías nuevas
que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
y de que el mundo no tendría que terminar en la hecatombe.

Por el contrario, los científicos diseñarían
puentes, jardines, juguetes sorprendentes
para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos
—imprimían las grandes rotativas
Son peligrosos
—decían los presidentes en sus discursos
Son peligrosos
—murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos
—imprimían las grandes rotativas
Hay que destruirlos
—decían los presidentes en sus discursos
Hay que destruirlos
—murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder
por eso no se extrañaban
también sabían que la vida los había engendrado
para protegerse de la muerte que anuncian las profecías
y por eso defendían su vida aún con la muerte.

Por eso cultivaban jardines de sueños
y los exportaban con grandes lazos de colores.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches
y días enteros
vigilando los pasajes y los caminos
buscando estos peligrosos cargamentos
que nunca lograban atrapar
porque el que no tiene ojos para soñar
no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de sueños
que no pueden detener los traficantes de la muerte;
por doquier hay paquetes con grandes lazos
que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
la semilla de estos sueños no se puede detectar
porque va envuelta en rojos corazones
en amplios vestidos de maternidad
donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos
desencadenó un cielo de arcoiris
y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.
Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
sabemos que la vida los engendró
para protegerse de la muerte que anuncian las profecías.

Gracias a borbotones por seguir soñando.

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Yo, sin embargo, siempre traté de que mis alforjas viajaran livianas del peso de mis posesiones mundanas. Entregando a cada ser que quisiera gozar con la unión de nuestras almas, todo aquello que sin entrar en mis maletas, llevo siempre encima, para regalar a modo de amor, sencillez, ternura, abrazos, pasión, risas, comprensión, caricias, miradas, palabras… yo, entregado siempre por entero.

Hay quien no quiso, no aceptó, o simplemente no le fueron suficiente mis humildes posesiones. Una vida entera facturada y hecha de nuevo a medida sólo por amor. Así soy yo, no cambiaré, no quiero.

Todo es lastre.
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¿Miedo? Para qué…

Tu mensaje

Este mensaje, aunque un poco raro, no puede ser más sincero y cierto…

Son flashes, fogonazos del pasado de esta y de mis otras vidas. Tengo esa mañana clavada en mi recuerdo como la marca imborrable de tu imagen. He sido tan feliz, tan inmensamente feliz, que me cuesta creer lo que hoy intento por todos los medios aceptar como mi único clavo ardiendo. Volveré. Los surcos hoy marcados en mi piel por tus dedos serán borrados por otros dedos. Otras manos a las que asirme cuando camine por la calle entregado a la felicidad que espero borre de un plumazo toda esta melancolía. Esa felicidad en forma de sonrisas que cierre de una vez esta puerta atrancada a la que quiero echar de una vez el cerrojo. Hoy contemplo tu imagen sin conocerte aun, sin saber que voz susurrará lamentos a mi oído, pero sé que me harás feliz, más incluso que lo fui nunca, en ninguna de mis vidas.

Te di mi vida, mis días, mis pensamientos, mis risas, mis alientos, mis fuerzas, mis sueños, mis esperanzas, te di los dedos que hoy yacen muertos sobre séis cuerdas que no sé hacer sonar. Recuperaré cada una de estas cosas renovadas, en cada una de las palabras que me quiera regalar mi ángel, cada vez que quiera pasar su mano entre mi pelo. Hoy estoy atado de pies y manos a un recuerdo, y juro por Dios que o muere éste, o morimos los dos, el recuerdo, y yo.

Mi ángel

Así se referían tus palabras a mi persona desde el primer día. Vida, como si con ello pretendieras insuflar en estos días oscuros esa luz de la que adolezco. Pretender y conseguir, llegar y besar el santo, nunca mejor dicho. Supe que había ángeles en este mundo el día que clavaste mi sonrisa, el día que la dejaste allí permanentemente. Esa sonrisa que permanece eterna porque eterno es tu recuerdo, permanente, como un cáliz de vida, como mi señal en el sendero.

Tuve y tengo miedo, es ese que me atenaza, que mantiene estos grilletes. Pero nunca vi la luz tan cerca como la vi en tu mirada aquella maravillosa noche. Por mucho que mis fantasmas quieran pretender, tu les plantas caras y luces diferente a todas, resplandeces, como el ángel que vino a posarse en la más oscura de las habitaciones de mi casa.

Hoy significas el aliento, la esperanza, el fin del mal sueño. Quédate ¡por Dios quédate! que hoy sin ti, siento que no puedo.